Le blog de Catherine, Normande et fille de GI

Il n’était pas dans mon intention, en commençant ce blog, de taper dans l’émotionnel exacerbé pour faire pleurer dans les chaumières (d’autant plus que je me porte très bien !) mais d’attirer l’attention sur nos existences, nos enfances particulières....

Pour mener à bien ces recherches, j’ai du vaincre 3 interdits : Celui de ma mère, ma couleur, l’interdit social. Les 3 étant étroitement liés, il m’a fallu des années avant de pouvoir dénouer l’écheveau. J’ai du d’abord expulser beaucoup de colère avant...

La quête du père n’a rien à voir avec la recherche généalogique. Elle draine toutes les espérances, tous les fantasmes autour desquels on a bâti tant bien que mal son identité. Remettre en cause ces fondements suppose des bases solides, ou des branches...

L’avocate est repartie en chasse. Elle n’a pas eu besoin d’aller très loin. Il lui a suffi d’insister auprès des Pompes Funèbres : les cendres y étaient depuis la crémation, le 16 avril 2005. La famille R. était chargée des obsèques. La représentante...

Où sont passées les cendres de mon père ? Les Pompes Funèbres confirment que ma cousine Marilyn les a emportées après la crémation. Mais celle-ci m’a dit que mon père était enterré dans un cimetière militaire, très loin (grand geste englobant la totalité...

Pourquoi repartir alors que tout m’était fermé là-bas ? Parce que les personnes qui se mettaient au travers de ma route n’étaient que des ponts à enjamber. Avoir été « reconnue » immédiatement comme « la fille de Bud » me dopait. On avait trouvé des ressemblances...

Je croyais avoir tout prévu, sauf ce qui m’attendait. Difficile à écrire. 3 ans plus tard, la colère n’est toujours pas retombée. Partie avec une tonne de Tours Eiffel pour tous les goûts, un galet de Normandie à déposer sur la tombe de mon père, je suis...

Cette nuit-là, j’ai appris que mon père, tout comme ma mère, n’avait pas eu d’autre enfant que moi, qu’ils sont morts au même âge : 89 ans. Elle avait 10 ans de plus que lui, est décédée en mai 95, mon père en avril 2005. Encore une fois, j’attends. J’avais...

A Paris, j’ai mes feuilles séchées de la forêt tropicale, la noix de coco encore pleine d’eau de mer, la musique du tambour. Sous ma fenêtre, habillées de sombre, des souris grises foncent dans tous les sens. Ici, on vit la nature comme une menace : trop...

J’ai commencé à rechercher sérieusement mon père vers l’âge de 35 ans, en écrivant aux adresses que je possédais : celle de sa mère et de sa sœur. Avant je ne pouvais pas : j’avais trop peur du rejet. Mais il était déjà trop tard, les lettres sont revenues....